Crónica no tempo…

Era uso e costume no nosso Portugal do passado século, como festa do pobre, a morte do bácoro. Era pois a alegria da dona de casa, e muito em especial, da garotada.

- Artur levanta-te que o homem do porco já chegou; estão aqui uns sapatos e roupa velha para o ires ajudar.

Era mais uma vez a minha mãe entre muitas passagens destas, quando ia a Portugal de visita ido do Canadá, a dizer-mo lá pelas cinco da manhã.

- Mãe; é sempre a mesma coisa: cansado da viagem, mal dormido e você a pregar-me com esta logo pela manhã. Era eu a resmungar uma vez mais, das muitas que aconteceram, porque não gostava nada de tal tarefa.

- Anda, anda lá, que já sabes o uso e costume da casa, e a visita dum filho não é para menos.

Bem verdade porque, se ao acaso o porquito não estivesse ainda a jeito de matar, ia assim mesmo e se não houvesse um comprava-o mas sem ele é que não podia ser.

Levantava-me casmurro, resmungão, mas lá ia: que remédio doutra forma passaria a ser mal agradecido aos olhos dela e da restante família, uma vez que isto acontecia há minha revelia.

Entre muitos homens do lugar que tive oportunidade de ajudar, incluindo o meu avô Ribeiro, que foi um mestre de primeira, alguns mais tarde gostavam da minha ajuda porque as notícias do Canadá, como conversa de curiosidades, eram de certa forma agradáveis para as suas perspicácias.

A rotina duma maneira geral era agarrar o bicharoco, rasteirá-lo, e logo ao se encontrar de patas para o ar era o golpe derradeiro entre as mãos que num "haver se te avias" era um grunhir de pouca dura.

A partir daí seguia-se o processo usual da chamuscagem, da raspagem, e, por fim o dependurar, para o abrir e sangrar até ao dia seguinte, quando o desmanchar e o condicionar da carne na salgadeira, na altura, era de uma extrema importância, mais tarde, claro, entraram em função as arcas congeladoras...

Porém, nas últimas vezes que me calhou tal sorte, tínhamos o senhor José empregado do matadouro de Leiria, oriundo de uma terra vizinha que, usava uma ‘motoreta’ para a deslocação domiciliária e o acarreto dos apetrechos inerentes à faina da matança.

Homem bonacheirão, cheio de vida e boa disposição, que também não desgostava da minha companhia, e eu, devido ao seu profissionalismo e modo de ser e estar, sentia-me em casa com este executador proficiente!

Curiosamente, como que a vincular a esta minha afirmação sobre o carácter deste grande actor de tão útil chacina, encontrava-o lá mais pela noitinha, depois dos afazeres do dia resolvidos, no “Bailinho da Paróquia”.

Com ele, a rotina era um zás que já está - depois de se ligar um fio eléctrico numa distante fixa eléctrica e mandar um balde de água para cima do bicharoco - era só tocar-lhe por detrás das orelhas com um aparato de dois bicos (pólos) - condutores da corrente eléctrica e o resultado era sempre um: hiii! Morte súbita, ou talvez o desmaio, porque logo de seguida era este puxado/a por um apropriado cabrestante numa trave que havia mesmo ali para o efeito. Logo a posição vertical se obtivesse, para um sangrar total e eficiente, era faca na goela! Uma bacia com sal marinho era rotineiro neste macabro mas útil imbróglio. Contudo, era aqui que se denotava a proficiência de quem sabe: parte do sangue ao cair sobre o sal coagulava de imediato, que o amigo Zé retirava de imediato também, explicando que todas as impurezas eram assim separadas do bom que ficava… a razão para tal, melhor do que isto não sei explicar.

Anos antes, nos setenta, venho num avião, em rota para Portugal com um conhecido mas não amigo pessoal, de nome Borges, que era homem de sucesso na indústria das carnes. Conversa puxa conversa, ao ponto de se discutir o uso e costume quanto à rotina da matança lá para Trás-os-Montes, sua província natal, e que, lá era hábito dar-se uma marretada na cabeça do bicho e este ao cair degolava-se de imediato e a morte resultava do escoamento do sangue, o resto da faina era um tanto ou quanto semelhante há do país, em si.

Sem mais, aproveito a explicação, para mim como se fosse a forma mágica na realização da próxima matança, e, porque por azar havia na altura um interregno na aldeia quanto a matadores, porque por ordem da vida iam sendo chamados ao sono eterno sem deixarem substitutos.

Mas lá por isso, com uma explicação destas no avião, era trigo limpo. Combino com os dois irmãos, que ainda viviam em casa, o novo procedimento ao que eles concordaram. Aproximamo-nos do curral de marreta na mão, o porco já mais do que desconfiado com a adrenalina a ferver, abrimos a porta para o agarrar ao sair, o que de certa forma aconteceu, mando-lhe a marretada, mas esta, devido estrebuchar do bicho, não foi certeira, salta-se das nossas mãos corre tresloucadamente pátio fora que a partir daí mais parecia uma praça de touros.

De tanto corrermos, e zangados pelo insucesso, a nossa adrenalina estava certamente também ao rubro, o que sem ela, talvez, não tivéssemos tido coragem para completar a tarefa a que nos impusemos. Jurei para nunca mais. Ainda bem que apareceu por ali o grande senhor José, que até de corpo o era, para executar, e de que maneira, a festa da minha mãe… e, claro, nossa também. “Era pois a alegria da dona de casa, e muito em especial, da garotada”.

Obrigado mãe, porque  foste uma santa!